Ich misstraue der Form. Jeder.
Dem Wort, dem Bild, der Vorstellung.
Der Materie. Dem Ausdruck an sich.
Der gesehenen Geste – und der noch am Wenigsten…
Ich misstraue ihr, bis ich Tiefe spüre.
Bis ein Schauen möglich ist.
Bis es vibriert und Echtheit bekundet
an einem meist verborgenen Nicht-Ort,
der nirgendwo ist und doch in allem.

Das ist einer der Gründe,
warum ich oft keine Form finde – keine Erdung dafür.
Kein Wort, kein Bild,
vielleicht noch eine Geste…. vielleicht…
Und findet die Form mich,
dann muss es gewittern und stürmen.
Niemals kommt das leise.
Und ich erlebe „Am Anfang war das Wort und das Wort war bei Gott und Gott war das Wort.“ Und es gibt keinen Hunger und keinen Durst mehr und auch sonst keine Bedürfnisse oder Befindlichkeiten oder Wünsche, außer dem sich Entäußernden seinen Willen zu lassen.
Und wer dem begegnet, könnte mich für verrückt erklären.
angesichts dieser Blöße, die dort beinahe wütet ohne Wut.

Die Formen, die ich finde,
sind ein Nichts dagegen.
Leise und kraftlos dümpeln sie dahin
und fügen sich fest aus einzelnen Spänen
die blass und farblos eingesammelt wurden,
weil sie zufällig irgendwo herum lagen
und ich daran vorbei kam.